Dia Vinte e três

À medida que se aproxima o Natal,  os afazeres e tarefas vão caindo sobre ele e exigem, subterrando capacidades de apreciação. Ao longo do dia, preparam-se carnes e doces; revêem-se ingredientes, fazem-se as últimas compras e embrulhos, dá-se um retoque na casa. Na corrida de à rua, as noites perdem o encanto gelado. Falta tempo para o brilho encantatório e longínquo das estrelas, o sugestivo dos enfeites, o sossego frio da escuridão. Tudo acontece no interior das casas.

Ao modo da outra gente, também ultimei compras e embrulhos. Que, no resto, a surpresa mudou-me o itinerário. As visitas anunciaram que chegavam para jantar e fizeram-me uma revisão ao frigorífico e ao programa do dia. Em vez da mansa execução de  doces foi um ver se te agrado no fogão, seguido de um jantar demorado. Depois, esgotada por três noites alimentadas a migalhas de sono, desvaneci. E por isso hoje é domingo mas vai ser sexta. Desço para um pequeno almoço de café com leite vigoroso, ligo o turbo e os doces têm de sair; temo a falta de tempo para o vagar amoroso com que me habituei   a alimentá-los. Mas há que tentar. Apesar de um almoço e um jantar de festa. Que o Natal me chegou sem aviso e de véspera. Mas de brilho superior. Tudo se há-de fazer. O menino Jesus espreita-me das almofadas, nuzinho e divertido, nem um pelinho eriçado no corpo roliço, que um deus paira sobre as minudências. Pode que me dê uma mãozinha.

E à noitinha a casa enche como ovo, a cozinha numa azáfama de tachos e lumes e cheiros insidiosos, os homens na sala abrir a mesa e carregar cadeiras, a compô-la de copos e pratos comandados pela menina da família. Tão bonita uma mesa cheia de festa, debruada de gente!

Há-de ser.