Dia Dezoito

Era uma vez o dia dezoito de Dezembro. E quando abri a janela só não nevava porque vivo a sul onde só uma vez vi neve. Mas gelava. Era madrugada e gelava. Mais tarde, que também era cedo, o carro marcava um grau e meio de temperatura exterior. E a piscina era ninho aquecido a vinte e oito graus. Ali, onde tudo se apaga e impera o esforço de pernas e braços (em mim, também de respiração). Se não fora esta luta livre – mas elegante -  com a água, diria que imergimos no líquido amniótico  de uma placenta gigante e partilhada. Os meus colegas não falham, pontualíssimos. Levantam-se cedo para nadar. Uns, estão por gosto; outros, por recomendação médica; outros ainda, por ambos. Vemo-nos há anos em trajes menores e não nos conhecemos, se nos encontrarmos na rua não sabemos quem somos. Imagino que, de touca, óculos e mola no nariz, fique maravilhosa. Não lhes sei nome, profissão, ou qual a viatura que os espera na saída (mea culpa, sou a última a entrar e a sair).  Partilhamos a condição de aluno sem proximidade. Entretanto, a temperatura subiu para quatro graus e meio. O largo onde deixo o carro condensa em frio, passa rara gente embarretada, pernas como tesouras, fugindo para lugares de apetite. Atravesso um jardim deserto de flores, sem vivalma, árvores à esparavela e que só não tremem por vergonha. E depois, namasté, saudações a Shiva. E mais uma série de alongamentos e equilíbrios que me são difíceis, mas aqui ninguém desiste. Saio contente da palavra fim. E foi bonito, o Menino Jesus deixou uma prendinha para a professora do yoga. Querido, ele. Entretanto, a temperatura subiu de novo, oito graus centígrados. Rolo para casa. Como alguma coisa e vou ao super numa corrida. Volto no tempo limite para o almoço. Enquanto mastigo, avalio a situação dos envelopes e prendas, fechados  dentro do carro desde cedo. Após a refeição dou-lhes destino. Informam-me que os correios vão entrar em greve quinta e sexta feira de natal. Ora bolas. E eu que tinha ainda umas prendas, ainda uns envelopes. Ainda. Regresso a tempo de um chá com uma visita rápida que trouxe lembrancinhas de Natal. Arrumo as roupas, começo a sopa do jantar, sento-me a escrever as boas festas que ficaram sobre a mesa. Quando levanto os olhos das letras, a escuridão apagou o mundo da rua. Não há o azevinho alto, nem o estendal, nem as estrelícias. É noite. A noite mágica de tudo poder ser. Que veloz, o tempo de prazer. E sobre mim desce um cansaço anoitecido, melancolia da madrugada extemporânea. Fecho todas as janelas. Aninho.