Carrossel

A morte corre em cada um a seu modo. Há os que definham em silêncio como o Lingrinhas. Pensam não se sabe o quê, desorientam na falta do astro que os ilumina, falta-lhes o apetite e a vontade de continuar, afundam. Os que falam e remoem lembranças do morto, como o Mãozinha que não parava de segredar, lembras-te daquela vez. Os que chamam a morte dos seus, qual Gaitinhas que tinha a dita de um avô musical na memória e assim o revivia, não destrinçando se chorava por si ou pelo Amora; os que se espantam por a morte levar outro primeiro, como o Feloso, jungido pelo arfar impressionante e que não aguentava subidas, nós a transportá-lo a pares, cadeirinha tecida a poder de mãos e braços sempre prontos para a sua leveza congestionada. Os que, fleumáticos, assistem de fora e atiram palpites e soluções sem préstimo, como o Engenhocas, se o Paz de alma tivesse regado mais cedo ainda lhe acudia, se não tivessem deixado a cancela aberta, se não houvesse libelinhas, se.  Os que se activam em tarefas inúteis que lhes surgem em urgência de vida e morte. Maria arrasou o jardim, cortou todas as flores e não deixou rebento com  viço. Embebida em desgosto,  montou-o  na sala de estudo e só à noitinha abriu portas. Carteiras, bancos, livros, jogo da glória, tinham sumido. Havia um jardim florido e, à cabeça, a caixinha branca onde o nosso Amora dormia sossegado, tão lindo como sempre, mas sem o moreno que  Maria apreciava a abrir-lhe os braços, anda cá minha bolachinha torrada. Havia Octávio, o nosso Paz de alma, desimportado da vida, a olhar sem ver, olhos tão esquisitos que assustaram Esparguete, achas que ele ficou maluco. E, quem sabe, Octávio se recriminava por nada ter ouvido, por talvez a cancela aberta, por. Ou revia a ternura nocturna do Amora sentado nos seus joelhos unidos onde nascia um cavalinho fogoso, os joelhos em nervosa corrida muar, corpo distendido e feliz que até parecia ter nascido para fazer cavalinho a crianças. E o garoto cavalgando entrecortado de riso, até que o Paz de alma parava a corrida e, como quem estica rédeas, aííí, óóóó!!!, depunha no chão o cavaleiro contristado que, esquecido da sua condição, esticava os braços para o colo e fazia beicinho, mais, mais. Octávio sorria e, sem lhe obedecer, beliscava de manso a bochechinha do Amora e, o cavalo correu muito, está cansado, olha bem o que andámos, temos de dormir. Lá atrás, em remate justo e de carácter, o bando sério dos crescidos encostava na parede. Unidos como tijolos em muro, faziam-se fortes uns aos outros, lágrimas são entretém de crianças e mulheres. E o espanto que nos veio do Mau agoiro a olhar o Amora na sua caminha branca e que desatou em  soluços de inusitada fundura, o resto do muro primeiro arremelgado e depois a avançar esquecido do bloco, animando-o à vez, palmadinhas nas costas, enquanto em mim e Esparguete, um feixe de simpatia se impunha a contragosto. Mau agoiro com a pose em farrapos, criança grande enrodilhada no desgosto e limpando as lágrimas às costas da mão, peito no sobe e desce soluçante, a repetir maquinal, morreu mesmo, morreu mesmo. No centro, a cozinheira em relevo enlutado e sem touca, as mãos gordas no regaço agarradas a uma bóia chamada terço e finalizando cada mistério com um suspiro das entranhas e ladainha específica, ai o meu rico menino que nunca mais o vejo, a que respondia a curiosidade confrangidas das mulheres do povoado e as nossas fiéis costureiras, desembrulhando lenços lacrimosos. A morte do Amora desvelou-nos a face ignorada da cozinheira, uma mulher desgostosa e amorável suprindo a costumeira imagem de força e desdém.