Menino Jesus

 

        Tens de desculpar, mas ainda não é hoje que sigo com a tua história; atrasou além do previsto. Bom, se não quiseres, não desculpes. A minha parte está feita, o resto, como dizem(?) os ingleses, “it’s up to you”.

        Pois tenho a dizer-te que me deixei dessa coisa do espírito de Natal e vou fazendo o que me cabe – e é bastante - com mais ou menos vontade. É para fazer, faça-se. Sim, sim, com a alegria possível e a velocidade que a idade permite.

        E digo-te mais, essa coisa da Lapónia não está com nada. Tu que é que tens a ver com pais natais e renas com nome de gente, hã??! Que confusão, nem sei como é que as crianças se desenrascam com prendas de pais natais ajoujados por sacos de brinquedos muito maiores que eles – é que são velhos, ouviste? -, e prendas no sapatinho de Meninos-Jesus-criança que entram pela chaminé, também eles carregadíssimos. Em meus tempos de desvario fantasioso inventei que o pai natal vinha ajudar o Menino Jesus; ele, criança como é e com um mundo inteiro de gente à espera de presentes, muito sapato, muita bota e etc, não dava conta sozinho. E ficámos assim.

        Mas pronto, escrevo a contar que, finalmente, conheci mercados de natal e não são nada de especial; vendem, quase em exclusivo, comida. Sofri temperaturas abaixo do hábito (sofrer é o termo exacto); não bebi vinho quente por elevada probabilidade de me dar uma tartarinha gástrica logo ali, e porque o vinho tinto, bem sabes, cinjo-o ao “tinto de verano”. Pior, bebi um chocolate quente que não chega aos calcanhares do que fazia aqui em casa com as tabletes espanholas de cacao à la Taza. Aquele era um leite com chocolate em pó normalíssimo e que não me assentou, estou em crer que adquiri vísceras de cristal. Espectáculo.

        Parece-te que nada me agradou?! Falso. Gostei da cidade toda vestida de Natal. Em festa. Os parques estão uma beleza – conjugam a natureza com o artifício. Senti-me dentro de um conto de fadas. E gostei um imenso do estúdio de pernoita, era tão lindinho e confortável que terminei a metade do livro “Toda a gente tem um Plano” que tinha deixado para ler no regresso. E viajei aborrecidíssima sem leitura, papel ou caneta.

        Cada vez admiro mais Bruno Vieira Amaral e seus demónios. Talvez porque vivemos num mundo muito parecido, conheço quase todos os lugares e bairros que descreve. Sei aquelas ruas, as varandas, as paredes desfalcadas de tinta, os grafitis sem estilo, porcos. Sei as lojecas de pobre e o rosto de quem vende e de quem compra. Sei a pobreza mais pobre de tudo, o ambiente “pouco recomendável”.

        A minha alma enche-se de alegria e orgulho porque o Bruno conseguiu singrar no mundo das letras. Um menino vindo do Vale da Amoreira. Ele e Itamar Vieira Júnior são a minha aposta maior. Haverá outros. Mas é a eles que pertenço.

        E já agora, Menino, protege os meus amigos, atenta especialmente nos do campismo e que hoje estão dispersos pelo mundo, ocupados a viver a vida que lhes coube ou que escolheram - é bom pensarmos que fazemos escolhas; mera vaidade, mas soa bem, outorga-nos poder. Protege quem participou na mais linda surpresa da minha vida.