Dias VINTE e QUATRO e VINTE e CINCO

Pela primeira vez, parecem-me indistinguíveis os dias vinte e quatro e vinte e cinco. É certo que dormi entre eles, mas tão breve retomei  a maratona  que me parece, grosso modo, tarefa ininterrupta.   Eternizar-me na cozinha é sina da época. Limito-me a pequenas incursões pela sala, tão breves que nem sequer me põem a par do que, amenamente, se discute ao calor da lareira. Todos trajando domingo e eu de avental, cabelo preso não vá algum fio soltar-se onde não deve. Ora este ano devo ter-me portado pior, no dia de Natal nem sequer assomei à sala, não sei o que se discutiu.  Na cozinha, consegui a proeza de pegar a estadia do almoço com a do jantar. Sim senhora. Piorei substancialmente. E tudo por culpa dos fritos de abóbora que ficaram a escorrer (a gente tem de lançar culpa a alguma coisa, não é?). E escorreram, escorreram, escorreram. Porque os esqueci. E portanto, foi uma consoada sem eles. Mas, numa das manas,  eles são o sabor do natal. Portanto, combinámos que viriam lanchar no dia vinte e cinco. É que devo andar em fase de lesmice desgraçada apesar do inefável café, sem o qual, vejo agora, o meu ponteiro não teria aguentado a  velocidade natalícia. Senão repare-se. Terminado o almoço, lancei-me a arrumar tudo na cozinha a fim de preparar o jantar (havia novas visitas para a janta). Mas quando arrumei tudo e comecei o jantar eram horas de preparar o lanche. E chegaram as visitas do lanche. E lá saíram à cena os fritos de abóbora. De modos que, feito e saboreado o lanche, ficou aquela desarrumação na cozinha e na sala. E enquanto uns saíam e iam à sua vida e  outros se entretinham em amena cavaqueira com os que, entretanto, tinham chegado para a marcação do jantar, eu arrumava de novo e jogava-me a preparar a janta. Porque as mulheres – malditas mulheres – chegaram-me muito cansadas e exaustas dos trabalhos do natal e sentaram-se a conversar no que acho muito bem, se eu fosse visita faria igual.

E foi isto o meu natal. Digamos que me sentei às refeições (levantando-me n vezes, claro, o Ambrósio não sei dele, se calhar foi passar o natal a Itália ou assim). E julgo tão notório o meu cansaço que as visitas de dia de Natal – graças a Deus –, às vinte e três badaladas se despediram. E eu idem. Desliguei o motor e fui dormir. Desta vez, sem hora de acordar. E, apesar do café que sempre me tira o sono, neste natal não houve efeitos secundários: caí como pedra em poço fundo.

 Bom, é certo que ganhei uns livrinhos, os meus doces filhos são mesmo mesmo o meu encanto; e um guarda chuva esquisitíssimo que serve para trazermos e usarmos no carro e me parece um ovni. E uma blusa quentinha e larga, um conforto. E just.

Não sei se minha mãe e meu avô acorreram à chamada, não dei por eles. Mas gostei do jantar de consoada cheiinho de satisfação em volta da mesa. E foi um jantar alegre,  bom ambiente, mesa farta. Os mais jovens, contentes e lindos, madrugaram nos empregos para chegarem a horas ao  jantar. Uns queridos, eles.

E viva o Natal dos Trabalhadores mal pagos. E que, como diz Rentes de Carvalho no seu post, seja também assim no ano que vem. Mesmo que eu dobre a dose de cafés, estilo um extra a meio do dia:).

Magia acho que não houve, não foi um Natal de poetas...mas vou pensar melhor no assunto.