Dia TRÊS

O dia dos acertos e da organização de praças no quartel tem de haver, mas é uma fastidiosa  aborrecência.  Por ordem prioritária: roupas,  frigorífico, almoços e jantares,  contas atrasadas, as prendas de Natal agrupadas em duas secções, de  entrega em mão e de longa distância. E a  lista de prendas  a encompridar, até final do mês há actualizações não automáticas.  Que coisa aborrecida, diz quem me lê. E é. É tanto e de tal maneira que enjoei e mudei a agulha. Dei entrada  ao espírito natalício do dia.

Dispus-me pois a dissipar horas de mau andar fazendo um bolo de cenoura com cobertura de chocolate. Mesmo. Tive até de cozer as ditas e passá-las pelo passevite (os termos franceses são aquela coisa, olha o je t’aime à vista do amo-te; o primeiro é doce como mel, todo a vir cá do palato; o segundo até custa a pronunciar, calha mal, não tem uma única vogal doce ou aberta, diz-se todo na pontinha da boca, é lúgubre). Peço desculpa pelo parêntesis. Continuemos. Como não consigo perder a mania de ter mau feitio enquanto os bolos crescem, que é como quem diz, cozem, e de me aborrecer com o forno e culpá-lo da falta de jeito que é minha – já vou entrando na dinâmica do aparelho; não me há-de vencer, quem é que ele pensa que é –, enquanto visitava os blogues de hábito, ia vigiando o palerma do bolo que teimava em crescer em pirâmide, coisa que não dá jeito nenhum em bolos que ainda por cima são de levar cobertura. E é claro que já imaginava para aí o Monte Branco coberto de chocolate e ia apostrofando o estúpido do forno, quem me manda andar feita parva a fazer bolos num forno que... eu é que sou parva... porcaria de forno... olhem para isto,...no meio está todo cru... E tal. Muito tal. Mas, irrazoavelmente, ficou impec. A cobertura assentou, o monte branco afinal desdisse a intenção, que é como quem diz, fez-se um bolo normalíssimo. E depois fui reparti-lo por aí. E foi muito bem recebido pelas locatárias futuras:) E se isto não é Natal, paciência. Fica a intenção.

Entretanto fez-se noite e, sem dar conta - os meus desajeitados dedos tocam nos manípulos que não devem -, marquei o limite de velocidade nos 25 km hora. Não é que custei a chegar a casa?!