Carrossel

Mãozinha danou-se a empurrar a máquina maior que ele e, cumprindo  ordens, parou-a no final. Intentou retirar a ficha, mas a sua força de quatro anos  era brisa naquele aperto ajustado. Chamou e ninguém acudiu. Correu ao pátio e nem sinal do Ferrugem. Então deu-lhe um puxão a mãos ambas, coisa de ou vai ou racha, que o maior era áspero a castigar. E trouxe atrás a tomada. Depois, trabalho de ingénua curiosidade infantil, foi pegar nos dois fios coloridos que ficaram à vista. A casa estremeceu com o berro desabalado enquanto o coice da descarga o atirava para o outro canto, a mão encolhida como papel no fogo, dedos em garra. Um grito agónico e dolorido que repercutiu e fez Octávio voar desde a quinta, botas largando terra pelos corredores. Chegou a par dos garotos espavoridos. Pegou em Zézito e correu a depô-lo no banco traseiro do bolinhas onde Maria, de avental e chinelos, o recebeu no colo. Olhos de ardósia sem palavras, os garotos assistiram às manobras nervosas do bolinhas, os pneus numa chiadeira de sofrimento e esforço galgando caminho em rapidez nunca vista. E enquanto isso o Ferrugem, homem feito e barbado, lamuriava tracejando lágrimas, ai se ele morre, se ele morre fui eu que o matei. E os outros imóveis, tormentosos, um mar de rancor a borbulhar em espuma revolta que instilava no corpo urgente e ardia nas articulações. Os outros esquecidos da maldade pessoal e de quanto todos castigavam os mais novos, a prometerem o que sabiam não ir cumprir, nunca mais obrigo nenhum a nada e vou ajudar a tomar conta deles. Os outros em parede vingativa, a projectarem no Ferrugem as próprias falhas e culpas, caindo-lhe em cima como malhos, chuva de pontapés e murros de que nem tentou defender-se. Os rapazes do lar amealhavam um tamanho de cólera e destruição que nem eles sabiam que tinham. À vista da violência e do sangue, os mais novos desataram o choro, condoídos do saco de pancada que mal gemia e de que iam vendo um braço ou uma perna já em desânimo vital, bocados de camisa rasgada, relâmpagos da cara num trambolho  ensanguentado. E, se um deles não corre pela cozinheira reboluda e chamejante, Octávio chegava e o Ferrugem estava feito às postas. A mulher não esteve com meias medidas e apartou-os sem rodeios, batendo o maço dos bifes na cabeça de um e outro até descobrir no solo o corpo desmaiado do Ferrugem. O coro choroso que emudecera à vista da sua intervenção, julgando-o morto, redobrou. Ela acenou com o maço e gritou acerada, fora daqui. Não precisou repetir. Depois, empinou-se aos pelejadores ora indecisos e ofegantes, palpando a cabeça. Vermelha de raiva, fuzilava-os com o olhar, voz esganiçada de alarme, suas bestas, vejam bem o que fizeram. Não têm vergonha, todos em cima de um. Agora carregam-no para a cama que eu vou aquecer água e vão tratá-lo e lavar-lhe as feridas à minha vista. E desandou para a cozinha, pressas de avental enxofrado, resmungando pelas costuras, selvagens, cambada de bestas quadradas, corja de bandidos, filhos de uma puta que iam matando o rapaz. Não basta um aleijado, agora temos dois.