Dia do Pai

Festa dos pais. Dia de S. José. Aquele senhor carpinteiro dono da minha admiração. Não temos dele uma só palavra afirmativa. Tão apagado e tudo nele foi acção. É preciso ser pai de uma criança concebida por milagre e que só pode ser um Deus, seja; faz falta ir visitar a prima Isabel, vamos já tratar disso; Temos de nos recensear para que se cumpra o destino do Menino, aparelhemos o gado; há que fugir de Herodes, arrumemos a sovela no estojo que em todo o lugar  precisam de carpinteiros. E até, quando Jesus se prolonga no templo a falar com os doutores e responde à aflição dos pais, “estava em casa de meu Pai”,  não consta que José se tenha irritado. Mas, entretanto, José extingue-se. Não há José nas bodas de Canan, no milagre dos pães e dos peixes, na paixão. Para o evangelho que conheço, morreu. Que difícil ser José entre Maria e Jesus.

         Lembrar hoje os laços que nos ligam aos pais desde o princípio. Porque brincaram connosco em crianças, nos contaram histórias antes de dormir ou em qualquer outra boa altura, nos trouxeram às cavalitas e ao colo, nos ensinaram a andar de triciclo e depois de bicicleta. Os pais que eram tão altos e de que só abraçávamos os joelhos. Os pais com pés enormes onde, rindo, andávamos à boleia. Sem eles não concebíamos a vida. Eram os nossos pais. Eternos. Omnipotentes. Seguros. Fortes.  Os pais ensaboavam a cara e punham-nos um bigode de espuma, depois davam-nos um lápis e fazíamos a barba a imitar gestos. O nosso pai cheirava a ele e o riso enchia a casa. E que prazer se nos ia buscar à escola e nos dava a mão.

Quem sabe há no coração da gente um lugar onde não se cresce e os pais continuam enormes.