O Chão do Natal

 

Chegou-me ontem uma prenda que, pensava eu, era de Natal. Mas o remetente, muito sui generis, dizia: esta é a prenda do teu natal, não é a prenda de Natal.  Coisa mais bonita de se escrever. Portanto, tenho no horizonte novo presente. Algures, a dado passo do caminho, as nossas prendas cruzaram-se, já que coincidiram na chegada ao destino. E quem é que sabe se não pararam a cumprimentar-se antes de seguir viagem. Sou pelo sim.

Encerrei trabalhos de escadote que foi empoleirar-me no banco da cozinha a repetir o estribilho de sempre, já sou velha para estas coisas.  E, calculem, achei o meu menino Jesus de pé partido. Capaz de ser desinquieto e ter escorregado da manjedoira. Desta vez, para obviar quedas, deitei-lhe aos pés uma ovelha que andava por aí perdida e é quase maior que ele. Dou serventia à pobre ovelha que não entendo como apareceu em minha casa assim nédia e desencardida, que não a comprei nem me lembro de ter sido oferecida. Quem é que me ia dar uma ovelha, e logo maior que o doce Menino. Já fui espreitar os dois. E, se o Menino pouco liga à ovelha, ela está nas suas sete quintas. Repousa-lhe por perto com tal fervor e fidelidade que nem uma erupção vulcânica será capaz de a fazer abandonar o poiso.

O dia foi curto para o que havia a urdir. Portanto, quando já noite aqui me vim sentar, procurei a Heidi  gozando o prazer de não bulir mais. Pois foi. Só que adormeci por um bocadinho. Não fez grande mossa ao desenrolar do filme. E soube bem.

Em casa já é  natal. E dado que os olhos se me fecham, nada a acrescentar.