O Chão do Natal

 

Pronto. Já cortei a fita e abri oficialmente a época dos enfeites. Abri. E pouco mais. É Natal em minha casa.  Sobrou para uma tarde. Isto se descontar os arranjos, talvez armados no dia 23, ou o azevinho ainda me sai tristonho.  Assim em jeito de confidência, sempre vos digo que me resolvi a uma malandrice: bebi um café com leite. Ou jamais ganharia ânimo para o pontapé de saída. E correu bem. Não caí do escadote e não hesitei na bancada da cozinha. Pronto, não caí e nem estive perto, tenho muita prática a galgar o lava loiça.

Entretanto, descobri que os livros para oferta estão todos. Viva! E fiz a centésima lista de prendas em falta. Mas como é que  pode ser, já comprei uma data delas (data, data) e a última lista é maior que a primeira. Bom, avante. E enchi-me de ternura a reler os cartões antigos, enviados daqui e dali. Gente que já partiu; gente que não partiu mas não sei onde anda; gente a quem muito devo e nem sei se vive;  peiam-me pruridos de incomodar a família e perturbá-la se acaso  já o eterno os guarda. E a todos lembro como eram. O carinho que me dedicaram  não tem moeda de troca. E nas palavras escritas, leio não apenas as que lá estão, mas todas as que não dizem e são ou foram verdade entre nós. E do mais fundo de mim as agradeço.

Posto isto, o segundo menino Jesus também já picou o ponto e repousa calmamente na sua almofadinha de veludo escarlate.  Falta-me o do pezinho partido. Demora mais a chegar, naturalmente. É que nem a manjedoura. Pergunto-me se estará de visita à terra natal e, por via das dúvidas, carregou com a camita. Que, a ser assim, e coxo como está agora, não chega a tempo da festa.

 Nada de sobressaltos. Aguardemos.