Carrossel

Na infância feliz há uma certeza de eternidade e a morte é  insignificância destinada a gente ignota. Morreu fulano. Morreu sicrano. Morreu. E eu pensava nos pássaros mortos que não conseguia ressuscitar por mais que fizesse, nos gatitos que morriam ao nascer, as gatas mães a abandoná-los mal o cheiro da morte os bafejava. Eu cheio de pena da mexida dos pobrezinhos, as patitas ainda a procurar pêlo, todos boca e olhos cegos buscando têtas que se negavam indiferentes. Eu com vontade de sovar as gatas malvadas que desmediam em ternura e guarida a filhos viçosos. A injustiça que é existir e ser gato. Em mim, o mundo injusto da morte não abarcava ainda os humanos, que a ceifeira só nos existe quando macula o horizonte afectivo.

No meu bairro, ruas de terra batida e poeirenta, empoçadas a cada inverno,  a vida ia passando de manso e  sempre comigo ao colo. Tia Emília bulia por tudo e, rodeada e miséria, a nossa casa era, ainda assim, a mais farta. Tínhamos mobília, mesas e cadeiras, pés e pernas em curva de agrado.  Nas demais casas, os caixotes de fruta aconchegados uns nos outros serviam de mesa e, solitários, arremedavam bancos baixos que nas horas vagas viravam saco multifunções, escadote, berço dos que nasciam, carro sem rodas que se puxava a atilho e força de braços infantis, saco de roupa, e mais um  infindo etecetera. Maravilhava-se a juventude da Maria do Víctor com os nossos pertences, a mão festejando a madeira do tampo, ou pousada num arroubo de gosto sobre o burilado artístico de uma cadeira, um tudo nada de inveja vaidosa a ecoar sob a sentença certificada, são Quinane. Eu ouvia isto e o termo Quinane entravava na minha pobreza vocabular arredado de compreensão.   Supunha que a nossa mesa e cadeiras tinham vindo directas e sem delongas das províncias ultramarinas, lugares com gente de nome esquisito como Gungunhana, quem teria baptizado o Gungunhana, pensava eu cheio de pena. Portanto, Quinane soava a Angola, chegava-me prenhe da quentura dos trópicos, dos cheiros de mato e do terror a panteras espreitadeiras, um olho de farol maldoso a fazer-se presente, ferocidade amarela que atravessava as folhas da selva.  A minha selva cingia-se a um ror de folhas e folhas sobrepostas e incisivas, uma vitalidade libertina e em crescendo que quebrava a luz e  esverdeava os poucos raios de claridade. Para além de albergar todo o género de perigos animais.  Na selva andava tudo à solta, cobras, lagartos, leões e as panteras aceradas. Às girafas riscadinhas retirava-as do quadro, a sua cabeça de periscópio a estragar-me a esquadria da imagem; além disso eram herbívoras e eu cultivava a teoria dos animais selvagens e carnívoros que esfacelavam tudo a eito com dentuça terrífica. Só mais tarde, quando a vida me clareou as ideias a injecções de realidade excessiva, vim a entender que quinane era a versão popular e portuguesa de um estilo de mobiliário inglês. Lá na outra vida, queen Anne há-de ter sorrido. De mim. Do aportuguesamento. Queen Anne, milady...