Na Batalha

 

Em qualquer mosteiro nos cativam mais as celas dos frades e o mundo intramuros da vida quotidiana, que a riqueza fulgurante do templo aberto ao vulgo a horas certas e poucas. Agradecemos a grata luz dos claustros internos a desenhar figuras em paredes e chão circundantes, as lajes gastas na largura de corredores e os anseios votivos que nos levam para lá dos muros que encerraram os frades dominicanos. Caminhamos apercebendo os sinais da vida retirada, a surpreendê-la no segredo das pedras, na espessura de paredes que acolheram sonhos e pesadelos, anelos inconfessáveis e humanas torturas, devoções e ignaros devaneios. E lá vamos os quatro, meu avô risonho e trôpego fechando o cortejo, a percorrer arcadas e corredores encostado ao seu bordão, a mente no diverso carácter desses homens tantos, quiçá voluntários prisioneiros numa obra de arte. Maravilhados com o magnânimo refúgio que é em nós labirinto e neles casa, anotamos o fechamento ao mundo, a porta do eu cerrada à posse individual e às mais humanas emoções. A minha mão enleia na tua como se a mística nos atinja veias e artérias e nos misture o sangue. Minha mãe em desabafo, embevecida nos jogos de luz e sombra, estes frades tinham por força vocação, obedeceram ao divino chamamento, “deixa tudo e segue-me”. E olhando em volta, aprazível, mas deu-lhes Deus uma casa tão bonita. A estas palavras vem-me uma lição do livro da segunda ou terceira classe, “A cerejeira”. “Na Primavera disse Deus, ponham a mesa às lagartas. E a cerejeira cobriu-se de folhas, milhões de folhas verdejantes e fresquinhas…” . Afastando o livro de leitura, não é hora para estas coisas, tenha paciência volte à estante se faz favor, sorrio  com os olhos, conheço a crença inabalável e cândida de minha mãe. Se a houve, também eu louvo essa vida de  amor despojado que gastou o seu tempo em adoração, cânticos e trabalho, se ocupou a morigerar os impulsos do corpo ou apenas a ceder-lhes como quem oferece pão a pobre, tentação e desejo são galgos sem fronteira.

Entramos na sala do Capítulo. Descomunal solidão. Penumbrosa e abobadada. Nela, a chama da Pátria e o túmulo ao soldado desconhecido (dois soldados incógnitos se acompanham ali), morto em guerra estrangeira e sem préstimo (não há préstimo numa guerra), que nos levou tanto jovem impreparado e sem saber ao que ia. As vidas ceifadas são sem retorno. Que este acto ignóbil pese na eternidade aos mandantes. Soldadinho indigente que vieste sabe Deus de que confins para sofrer e morrer onde nunca pertenceste. Ninguém te ensinou a defesa e nem sequer partiste bem armado ou preparado para o frio. Quanto mais não preferias na tua miséria o sussurro do vento nas árvores, o canto matinal das cotovias, ou a guarda do sol e da lua.  Ganhaste a importância de seres ninguém. E ali estás, triste ironia, tu mesmo, guardado por duas sentinelas imberbes, talvez parentes teus em juventude. Esperam  viver bastante. Como tu esperaste. Mas a tua esperança foi curta e trágica. Abandonado ao destino, trapaceado.  Na partida, já o incógnito braço da morte te estreitava.

(cont.)