A Miss

 

As pernas. Longas, sem um pêlo, alabastradas em meia de vidro. Não que eu ligasse muito a pernas, não recordo as da professora de Português, nem as da mestra de História e tão pouco as da professora de Física. Mas as dela ficaram-me na mente, mais perfeitas que as de Cyd Charisse. Calçava sapatinho de salto e usava vestidos que lhe caíam como sopa no mel e tinham gravata acoplada. Em meu entender, cheios de estilo. Aquelas pernas passeavam-se entre as nossas carteiras e tinham a particularidade de, à medida dos passos, darem uns estalidos fracos que as denunciavam. Suponho hoje que seriam produzidos na junção de perna e pé, mas, na altura, considerava-os característica extraordinária e única no mundo, fenómeno que mais enaltecia a possuidora.

Acontece que no meu tempo de colégio imperava a sensatez e o bom comportamento. Ora uma menina sensata não se virava para trás durante as aulas. Portanto, aqueles sons orientavam-nos  a geografia  da professora quando saía da sua mesa com pezinhos de lã. Sentada bem à frente, eu esperava o momento em que as pernas passavam a meu lado e, se sucedia, invejava doridamente aquela pele de pêssego sem vinco de meia e onde os poros, limpos de qualquer pilosidade, se faziam visíveis. Tenho da miss de Inglês as melhores recordações, mas o mais saliente são as pernas.

Tenha o leitor paciência na leitura destes pormenores, mas é que reencontrei a miss. Que já não é miss. Passadas umas boas dezenas de anos em que casou e enviuvou, está de novo na minha terra.  É senhora que beira os oitenta e parece ter menos dez ou quinze anos. Portanto, fiz-me encontrada com ela. No meio de tanto aluno em lugares vários, esqueceu até as minhas birras nas aulas, mas reagiu ao nome, “ah, uma moreninha de rosto pequenino”. E é claro que achei o máximo. Chamou-me moreninha em vez de preta, como hábito na minha terra quando preto era só um nome para o moreno mais escuro, “olhá preta; tão, preta, tás boa”. Portanto, ser moreninha é subir vários degraus de uma assentada. Viva a miss.

A uma miss oferece-se chá. E conversa. A minha professora de Inglês revelou-se loquaz, simpática e, como é natural, não recordávamos os mesmos pormenores do tempo de colégio. Contou-me que casou depois dos quarenta com uma pessoa que a viu nascer e por brincadeira dizia que casava com ela quando fosse grande. Que não houve filhos. Falámos de viagens, da sua paixão pelo United Kingdom, de ter viajado mundo fora quase sempre a sós e em transportes públicos. De ela e o marido serem filhos únicos e lhe restarem dois primos. A solidão apareceu-lhe como estrela cadente. Que logo acrescentou, “ não vivo de saudade”. E eu que sou uma saudosista desgraçada e alentejana por inteiro, não se vive de saudade, mas vive-se também com saudade. Olhou-me em estranheza, não, eu não vivo com saudade, a saudade não me leva a lugar nenhum. Sou o resultado de tudo o que vivi, mas o que vivi é passado e está morto, foi.

Confesso, não esperava um assentar de pedra tão prosaico.

(cont.)