Sombra Chinesa

 

Teresa não fizera amizades especiais na escola e nem nós, as vizinhas mais próximas, lhe dedicávamos grande atenção. Antes da sova, era conhecida por “pãozinho sem sal”, pessoa sem particularidade ou jeito saliente, que, em brincadeiras e jogos, não adiantava nem atrasava.  Mas a brutalidade materna, criticada até por progenitores de faiscante mão leve,  guindou-a aos píncaros do diz que diz. A coberto da lua nova,  a mãe fora por ela ao lar de Casimira e ficara dias a fio fechada em casa. Do que a velha lhe disse, nada constou, Casimira sabia ser tumular.

Na hora da chamada, ainda a professora não proferia o nome, já o coro, minha senhora está doente. Regressada, Teresa foi o centro das atenções. o círculo da morbidez infantil cingia-se aos sinais de maus tratos, pedaço de corpo onde campeasse inchaço ou nódoa negra era muito requisitado. No meio do círculo de cabeças e ombros  que se apertavam uns contra os outros dominava a atracção. Cheia de cuidados, Teresa tirava os óculos e entregava-os à parceira, põe na tua mala. Em círculo imperfeito e de estar inquieto, um passo atrás um passo à frente,  cotovelada à esquerda ou à direita,  guinchávamos, chega-te para lá, deixa-me ver; estás a tapar-me a vista, desvia-te um bocadinho. Fixando-nos com olhos desabituados, o olho preguiçoso e o olho bom, cada um contente do outro, a garota estendia os braços e as pernas apontando rubros e assanhados  arranhões pintados de mercurocromo. Mas não surtia. Precisávamos mirar  as negras, vasculhar na íntegra o mapa da judiaria materna, observar a carne pisada e já a esverdear, os mais imaginosos adivinhando rasto de sapato, olha ali onde ela assentou o bico, estás a ver.  E até, aqui e ali, se encontravam meias luas sangrentas, sinais inequívocos de ovaladas unhas. Que a filha do Pelinhos, quem não sabia ficou a saber, tinha mãos de senhora, não andava à monda e nem sabia mexer com ancinhos e enxadas.  Servira em casas de rico e logo embeiçara pelo pai de Teresa, rapaz galante e verborreico que se aprestava a alombar na moagem com os sacos de farinha, um saco vazio do avesso, dobrado a meio pelo comprimento  e enfiado na cabeça como carapuço que fazia cama às costas. O moço vivia dobrado numa poalha eterna, cabelo, pestanas e sobrolho de neve, mais branco que se demolhado em lixívia pura. A fazer fé nas más línguas, tinham fugido juntos porque “o galego” a engravidara. No excesso de conversedo, o que antes era segredo deixou de sê-lo e até nós as crianças ficámos por dentro da história, mau grado lacunas e situações que não entendíamos e nem arriscávamos perguntar.  Quanto  a Teresa, fez sucesso com o mapa-mundi do corpo. No entrementes de  levanta saia e baixa saia, as garotas aproveitavam para palpar a goma dos entesados saiotes de nylon, medindo a dedo a altura de renda e finalizando com uma interjeição admirada, tchiiiiii, tem um palmo de largo. E já quase esqueciam as negras à esparavela, os inchaços que antes tinham palpado, olha lá aqui este durão, as marcas digitais da malvada. Se algum gaiato metia o bedelho e forçava a cabeça entre os ombros delas, escorraçavam-no armadas em matronas púdicas e protectoras,  sai, sai, não podes ver. As rendas da combinação, apeadas do colectivo interesse feminino, emurcheciam em recato desamparado, não somos nada. Remorso ou prenúncio do que aconteceria na escola, a filha do Pelinhos excedia-se a dourar a moldura do seu desacato. Teresa, como reconhecia minha avó com algum desdém, “andava num brinquinho”.