Sombra Chinesa

 

Dentro de mim, a sílfide morria soterrada por impensadas camadas de maldade e a desilusão com o mundo dos adultos engrandecia. Das mãos  via apenas a malvadez furiosa de encontro ao corpo de Teresa, e, no agudo aleijão da fúria, também os pés de fada em  sapatinho rasteiro tinham eclipsado. Até os olhos liquefeitos em amigável poalha dourada, me surgiam agora revirados por espessa nuvem de dureza, a  perfídia a consumi-los. Circunvaguei a porta impúdica por onde entrara. E não vi o sortilégio de um xaile, uma alegria limpa por mínima que fosse. Cabisbaixa e só, a filha do Pelinhos caía em si e sentava arrependimentos em monólogo bêbedo, feito de sons balbuciados e farto em silêncios reticentes. Que a curiosidade benévola seguira atrás de tia Casimira num desatino de empecilho condoído, partiu-lhe algum braço ou perna; se calhar esborrachou-lhe qualquer coisa por dentro, coitadinha; que lhe arrancou um montão de cabelos vi eu… e todas queriam espreitar o corpo deslembrado de Teresa, deixe ver comadre, deixe ver.   Mas, chegada ao umbral de casa, a velhota sentenciou, vocês desculpem, tenho de cuidar da pequena, vão tratar da vida que esta alminha precisa tratamento e sossego, já lhe basta o que basta. E as velhas refizeram as travessas do carrapito, ajustaram o nó do lenço que lhes fugia da cabeça  e assentiram a olhar para as mãos, a desfazer um vinco no avental ou a mirar sabe Deus que horizonte, pois claro, pois claro, ela foi ama sabe o que há-de fazer, e a menina precisa de descanso. Ou: ainda é uma mulher tesa a ti Casimira, fez-lhe frente e a outra amochou. E desandaram deixando avisos, ti Casimira, se precise de alguma coisa que haja em casa já sabe, é só dizer.  

E tão pouco podiam. De restos de lençóis rotos rasgavam-se ligaduras que prendiam com enferrujados alfinetes de ama vindos de muita guerra e que, em geral, moravam em conjuntos de dois ou três no peito das avós. As maleitas  tratavam-se  com pomadas caseiras, mistura de ervas e gorduras; e havia as mezinhas com reza aplicada, para o mau olhado ou quebranto, a lua dos bebés, o pé retorcido, a dor de cabeça, os males de cada parte do corpo, que de tudo sofria o povo. Algumas vezes os males desapareciam sem se saber porquê, mas logo a cura certificava o bom resultado da receita; de outras, rezas e mezinhas acicatavam a doença que aferrava ao doente, o fatalismo popular a conformar-se, tinha de ser, o destino quis assim, Deus o trouxe Deus o levou. Visita de médico a um domicílio era caso insólito e tinha tanto de sentimento como de mau presságio: se por um lado revelava extremado amor familiar, por outro era sintoma infalível de morte rondando, “calculem que até chamou o médico”. O causídico entrava acompanhado por um familiar e à saída deparava com a pequena multidão que entretanto acorrera. Farmácias e médicos eram luxo, uma extravagância de pobre. Gastavam a vida com o estômago a meio gás, almoços e jantares sem rasto de sobras. Refeição terminada, ficava  o importuno grito nos olhos da criançada, o fundo desconsolo dos insaciados mirando o fundo rapado de tacho ou panela. Portanto, a quem poderia tia Casimira pedir o que fosse.

E enquanto a vida prosseguia, à boca da rua, a Zefinha aliviava garantindo de mão no coração, que grande susto. Isto não é uma mãe, é uma desalmada, ia matando a inocente. E repetia a história a quem passava.