As Boas Coisas

 

Apesar do  dia embaciado, é quase primavera e  princípios de folhas ainda embrulhadas em seus cueiros espreitam a medo, alapadas a troncos antes despidos. E há destemidos cantores em árvores que florescem pelos quintais estremunhados. Um mistério variegado e pontilista alegra o campo alentejano. A terra, complacente e toda materna, sorriso orvalhado, incentiva  a vida que se agita. No alcatrão, o sangue de uma papoila grita a sua vitória, viva, rompi no alcatrão. Não lhe conto de ser efémera e erecta bailarina, de brotar em lugar aziago, de não cheirar, de ser toda cor e papel de seda que amarrota. Para quê toldar-lhe a alegria da breve pose vertical. Não se pode ser infeliz na primavera. E, no entanto, abrir a janela a um dia escurecido desagrada, sabe na alma à estocada infligida no gelo das madrugadas. Tão pouco me agrada  verificar que a doença da Lili continua, já leva dois dias sem passeio. Mas a vida é rítmica e urge acompanhá-la.  Dançando, de preferência. O caminho de peregrinos exige,  tem amplo risco e novidade, é preciso saltar sobre, lançar-se uma pessoa sobre a ponte das pernas e o balanço misterioso da imaginação. Nele, até os parados continuam a mover-se. Quem atrasa  não sai do trilho e só a morte fecha caminho.

As boas coisas são indício mundano, injecção de vitaminas e reforço da marcha. Paisagem vivida, esclarecem os tarecos que nos habitam cheios de nada, costelas flutuantes que podíamos alijar no intuito de afinar a cinta (diz-se que algumas actrizes o fizeram). Mas, afinal, quem não gosta de ter em si algo que flutua, ainda que o não faça. Quem se basta do que é útil e funcional. Sim, quem.