Em Ponto Atrás

 

Os dias de confinamento sucedem-se à quinzena, vêm atados uns nos outros, em grupo carimbado nas altas instâncias deste país soberano. E, embora o calendário lhes vá dando nomes da semana e números de mês, são quase indistinguíveis. Dizemos, por questão anímica, que ocupamos bem o tempo, lemos, escrevemos, cirandamos pela casa. Na maioria das vezes, aborrecemo-nos mortalmente. Mas isso não é de dizer, digo-o eu que sou desbocada, porto-me mal e, de tempos a tempos, dou em virar a mesa da compostura. Ora, é claro que tenho ali na cadeira a camisa amarela com florinhas, que daqui a pouco a visto e me enfeito para nada, que calço as botas de tacão e talvez faça mesmo o risco nos olhos que quase esqueci e mais torto fica. Bom, nada de filmes, embora mais sexy só de camisa e botas, enfio as calças de ganga. E, com meus passos de elástico falso, que é como quem diz, a tropeçar no pavimento, vou ao supermercado. Descansem, uso máscara. E pronto, vivo a glória dos meus dias. Apronto-me para uma carga de variedades de pão e bolos, uma catrefa de legumes e carnes frescas, um inesgotável sortido de congelados. E quem ousar dizer que isto não é fascinante, não está no seu juízo perfeito. Depois, bem, depois nada. Depois, casa. Depois, ah fazer a sopa do jantar à hora de almoço porque à tarde não há sol na cozinha e passo a rechaçá-la; ah, estender a roupa; ah, varrer as ruas que isto de magnólias é muito bonito, mas suja tudo; depois, tratar das flores, na primavera todas se queixam, e ele  é mudar vasos, tirar as ervas, mas de onde diabo nasce tanta erva, senhores, que martírio este; depois é a rega que começa, faltando chuva, logo o sol alentejano dardeja e as pobres plantas ali estão de garganta seca, a chamar, a chamar, olhos de carneiro mal morto e, é claro, não lhes resisto. Nos entretantos, preparo o almoço que é como quem diz, quase sempre dois almoços que sou assim, não faço por menos. De tarde vem o tal número de hobbyes, distracções e tal, ler, escrever, tricotar, ouvir rádio, quiçá ver um filme ou experimentar uma série. Mas o que é que me falta, dirão vocês para que pareça que sentem diferente. Pois. O que é que me falta. Falta-me, é isso. Falta-me imenso andar pelas ruas que não as desta cidade; Falta-me entrar descontraída nas lojas da cidade grande; falta-me o Cais das Colunas que não vejo vai para um ano; falta-me lavar o carro na mira de uma viagem; falta-me rever as minhas amigas do peito e retirar do meu coração os panos roxos sob os quais escondo a saudade comprida dos filhos e delas; faltam-me as velhinhas que visitava e que não voltei a ver; falta-me nadar em águas aquecidas; falta-me o bocadinho de amor e atenção  que ajuda ao caminho.

E agora vou ali vestir o meu traje de gala para a cerimónia do super. Com vossa licença.

Sempre ao dispor.

Uma vossa criada que se assina

Bea