Com Sabor de Café

 

Sendo do conhecimento geral que a cafeína mobiliza o que me sobra de ser actuante, hoje podei os hibiscos e o chá príncipe. Se não fora temer que não ressuscitem, diria que foi obra sensata. Entretanto, o gato saltitava a meu lado na alegre e emudecida  loucura dos felinos que têm a dona na rua. Um deboche.

Arrumei – finalmente – os edredons de penas que, sem resultado que se visse, ansiavam vez para adormecer uns meses na altura dos roupeiros. O tem-te não caias do nosso abraço insuflou-me fundadas suspeitas: no próximo inverno talvez não consiga equilibrar-nos no banco alto da cozinha. Capaz de só lá ir com escadote. Adiante. Logo se vê.

Descansei a ler uns posts com interesse e humor, escutei uma ou outra música, fui tecendo comentários e vi o primeiro episódio de uma série que talvez não seja má. Mas ignoro o que se passa com o senhor papa Francisco; e pronto, não estou descansada sem notícias, o senhor tem um problema na anca (aquele coxear não é dos sapatos, não) e anda lá pelos longes em terra de cafres, fazer o quê. As minhas desculpas, Bergoglio, não volta a suceder.

Passei por casa de meu pai e achei-lhe a voz fraca, a desmaiar. Mas continua a querer renovar a carta, irritou-se com os meus mas, mas, mas. Talvez o médico tenha juízo e não o ateste como apto. Faço figas.

E, caso insólito, num consultório médico deram-me um ramo de flores excepcional e tão bonito. Surpresa mais surpresa não pode haver.

Depois disto, nada. Ganhei o dia. Quiçá a semana. Até o mês.