Sombra Chinesa

 

Incongruência do tempo, ser imune ao que gera. Não se apressa nem retarda. Quer terríficos cataclismos, quer contratempos de trazer por casa esbarram na sua indiferente acefalia.  Nesse oceano de costumes que é a vida, não se agitam os homens antes da desgraça ou da sorte imprevistas, e só algumas almas predestinadas e portadoras de sensibilidade incomum sentem a agonia que, tanta vez, não lhes pertence. Ignora-se a razão por que o corpo colabora com a tristeza e não exulta na previsão do benefício. Quem sabe se acontece apenas porque a desgraça põe em causa a integridade física e, adivinhando a ameaça, o corpo dispara. Idênticas a tanto animal que detecta descalabros - naturais ou emotivos -, assim elas adoecem de coisa nenhuma, antevendo ninguém sabe o quê. Não são videntes, não preveem qualquer acontecimento, antes o sofrem incógnito. Vem-lhes o sentir tão espontâneo e imediato como possivelmente acontece em seres vivos irracionais que uivam e alvoroçam sem que se entenda o motivo. E é isto um facto tão inexplicável no homem como neles.

Ora, na aldeia, ninguém sofria de distúrbios sem motivo e as poucas admirações surgiam com o uivo continuado dos cães de Zé da adega que nunca falhavam a adivinhar trovoadas: os animais eram avessos à electricidade espalhada no ar e encafuavam, todos tremeliques, no mais fundo do estábulo, muito antes da trovoada deflagrar. Havia também o temor aos corvos. Se as aves sobrevoavam alguma habitação insistente, eram prenúncio de morte próxima.  Porém, reparavam todos, quando tal acontecia, já nessa casa havia um enfermo. E também isso se escondia do defunto a haver e se explicava em crueza lapidar: “corvos são pássaros que comem carne podre e lhe sentem o cheiro a léguas”. As aves eram a cadeira eléctrica que se escondia do condenado, não havia escapatória.

Sem avisos nem sinais, a vida seguiu. Alguns notaram vagamente a continuidade das visitas de Jaime a Zefa do Prado. E o mais que delas se soube e viu foi a mudança de posição da cadeira de quarto. Fugido ao centro da rua, Jaime chegara-se ao canteiro de flores debruado de canas certas e cruzadas que separava o território da Zefa do da filha do Pelinhos. E, depois da figura de Jaime se tornar hábito, quando já nem era reparado, as conversas cessaram abruptas. Sem explicação, o rapaz perdeu-se por outras bandas. Comentava-se na aldeia que eram ideias de rico sem mais que fazer. Caprichos. Ainda vaidosa da companhia, a Zefa sorria. E minha avó, exímia contadora, tudo me apontava. Aos meus treze anos Jaime aparecia como um jovem Deus. Por vezes, em visão unilateral, admirava-lhe a compostura e o ser masculino. Vinda de um mundo de mulheres, os rapazes interessavam-me pelo desconcerto. Ainda só me agitava a curiosidade.