Crónica Feminina

A leitura foi uma descoberta a que num ápice ganhei hábito. Mas hoje já não me empanturro de páginas. Leio de gosto, com o vagar que a mente dita, isenta da sofreguidão antiga. Deixei de aspirar ao fim do livro. Ao contrário, o fim é o que menos me interessa, agora degusto a escrita da obra inteira. Esta nova forma de olhar filmes e livros veio-me com a idade. Na minha terra diriam que estou a tornar-me “pascôncia”  regionalismo assaz específico e que suponho ser equivalente a “pascácia”. É que, se suspeito o final, dou por mim a desligar a tv ou o portátil em economia tempo; a ver um filme em três ou mais sessões como se de série se trate; a passar à frente nas cenas de sexo por me desinteressar e aquele afogadilho me indispôr a bolina.

O certo é que, por mais que o cinema me mostre um certo rasga-a-roupa a que parece atreito, não me convence. Como nunca me convenceram aquelas brigas cinéfilas em que a vingança feminina é temperamental e desaba em gritaria histérica entremeada com o atiranço destemperado da loiça mais à mão. Perde-se a loiça, a casa fica uma miséria dificílima de limpar - os cacos aninham-se nos lugares mais estranhos e reconditos, anda uma pessoa seis meses a apanhá-los. Os homens, é claro, saem de cabeça mergulhada nos braços, cotovelos aparando cacaria e vidros perdidos que isto com os olhos todo o cuidado é pouco. E no final do descosido caso, as geniosas solitárias, em vez de satisfeitas com o estardalhaço e contentes por pô-los com dono, desatam num choro mais desenfreado do que o de qualquer pacata mulher que só use tal forma de desabafo. Não se aproveita nada.

Portanto, creio poder concluir que a mulher portuguesa não foi o modelo das fitas do cinema. Teremos falta de génio, pouco dinheiro para comprar loiça nova, os homens portugueses são uns brutamontes dominadores...sei lá bem. Cada mulher pense no seu caso, que eu vinha só escrever sobre o diário de Virgínia Woolf, mas descambei. Paciência.