Setembro

Setembro  é mês de despedidas. Das férias, dos lugares de lazer, dos amores de verão, de manhãs  sem relógio e calendário. Sobretudo, Setembro dá fim a certo espírito descomprometido. É o regresso às aulas, aos horários, ao quotidiano agrilhoado. Retornam os fatos de trabalho, as fardas, o sorriso funcional.  Por inclinação da Terra, o sol faz-se cálido e os dias amarelam e encurtam. Setembro é anúncio de virar de página, um entreabrir de porta ao Outono. Coisa hesitante, nem carne nem peixe.

Em Setembro, as praias aquietam, diminui o ruído e chega mais cedo o vôo rente  das gaivotas. A água do mar perde transparência e a refracção platinada do sol devém o impossível dos olhos. Neblinas matinais namoram a água  até que, mansamente, a força solar as empurre para os longes onde a serra é puro recorte. E ali se quedam, longínquas vigilantes da água, prontas a intervir.

Os amantes de Setembro chegam sem ruído, gratos à benevolência dos elementos. Não há mais o calor intenso, a água de impactante frescura, a limpidez azul da atmosfera a rasar as dunas pontuadas de verde. Não há helicópteros em missões de publicidade, pregoeiros de bolas de berlim e bolacha americana, “não engorda, só alarga”, exasperações e desaguizados entre crianças e progenitores, telemóveis a fazer-se notados. o silêncio que campeia na areia rotunda o ritmo das ondas. Os amantes de Setembro vêm armados de livros e cadeiras e agradecem a doçura ondulada do marulhar. De quando em vez, olham longamente a paisagem como quem se abastece de víveres para larga viagem. Não são modernos nem chiques e fazer pendant desinteressa-lhes. Trazem na figura a consciência da morte, superior razão de mais amarem os imperceptíveis da vida. E toda a praia lhes pertence, o sol, a água e a areia, a infinita liberdade do pensamento. Hão-de perder-se no mundo. Alguns, perder-se dele. Não obstante, levam na pele e na alma este macio Setembro.