Ponto Final

Há sempre o  regresso ao lugar de pertença. Chegámos e logo a novidade de outro ar, o rio omnipresente e uma religiosidade medieva e  pontiaguda a elidir quotidianos e hábito. E, se casos houve em que o mundo conhecido se agitava telemóvel fora, outros, mais recatados e secretos, não despegaram por completo da mente, a nova brisa a descolá-los até meio, permanecendo de pé preso em infrutífera oscilação de braços. À medida que os dias corriam desalmados, o infatigável das horas sedimentava-nos a posição. Tudo, das lajes do chão à simpatia dos Amarantinos,  debruava a verdade, és visita.

Para trás ficou a hospitalidade risonha da Catarina, a delícia dos seus bolinhos, o pequeno almoço mirando o rio. E um passeio lá em baixo, junto à água, bucolismo verde na ponte pequena. Depois, a subida escolhendo o íngreme e a clorofila de caminhos  feitos a pouco degrau.

Ou a hora da visita de honra, em casa de S. Gonçalo. Agradecer-lhe o interesse que mostrou pelas gentes da beira Tâmega; a visão de desenvolvimento que presidiu à construção da  ponte velha e a plenitude pela beleza sacra de atravessá-la, passos devotos e recolhidos; o clima que se pôs a gosto em estadia aprazível. A incrédula efígie do santo abrindo a bondade de um meio sorriso. Vassalo das suas sandálias, um fresco molho de cravos vermelhos ditava orvalhos de fé. O frade num incentivo, não pedes nada, minha filha.  Suponho que enchentes de pedidos e olhos suplicantes cheguem a cansar-te. Para que nascemos, Gonçalo. Talvez só para viver. Não viemos talhados para nada, fizemos caminho: estradas largas e menos largas, pedaços de vereda, sendas estreitas abertas a catana, subidas difíceis com quedas súbitas e à reboleta, muito pó, arranhão e nódoa negra. Pedir-te o quê, não fugimos ao que somos. Ladeias o altar da igreja que foi pertença do teu mosteiro e tem raíz na Idade Média. De um lado, a efígie; do outro, o túmulo. No recato penumbroso que te guarda os restos, onde certamente te rezam, espreita o frio respeitoso dos mortos.  Bem melhor te conheço e encontro, em corpo e espírito,  no ar que se respira, nas arcadas da ponte,  margens do rio e lajes do chão. 
Foi um prazer, Gonçalo. Até Sempre

Reconhecidos Prazeres

As confeitarias onde alegremente peregrinámos, um dia uma, um dia outra,  na prova de doces conventuais. Que dormíamos sobre  bolos e pasteleiros. Descíamos matinais e logo alcoviteiros vãos de escada nos serviam doçuras de bolo quente.  E nós contando degraus e a fazer uso do contraditório português, cheira a bolo fresco. Em baixo, servida ao balcão, a simpatia da nossa hospedeira, uma nascente de ternura apaziguada a brincar-lhe no sorriso juvenil. O rio na moldura de parede a parede, mundo de água que não pára de correr. E ela plácida, vozinha suave e sem tragédia, “nos invernos em que o Tâmega sobe mais somos os primeiros a ficar alagados, a água chega a ter um metro de altura”.  Há pessoas assim, são boas desde tudo, diz-se na minha terra, “de uma ponta à outra, dos dedinhos do pé à raiz dos cabelos”. Creio que a Catarina pertence a esse grupo; mas é verdade que não tive tempo para avaliar, cinjo-me a impressões. Que os deuses a protejam e lhe dêem um anjo da guarda cumpridor.

     E depois o restaurante que escolhemos e onde fizemos certamente um chinfrim dos antigos, os comensais de hábito a deitarem rabos de olho esparvecido a quatro maduras tão dadas a saúdes e balbúrdia bem disposta. Mas lá nos foram aturando. Que abancámos do primeiro ao último dia.  Chegávamos encasacadas e invernosas e daí a pouco era primavera ou verão e ficávamos em corpo, as cadeiras num sufoco ajoujado, juro que não posso mais. E calma aí, não eram apenas eflúvios do vinho verde, era coisa também do fogão de lenha todo dádiva, sou vosso, o brasido à espreita a convidar o ambiente. E nós a beirá-lo. E à saúde de quem está; e de quem não, mas gosta de nós.

Reconheço, saí de Amarante com a noção exacta do meu valor na cozinha. Julgava-me cozinheira de “razoavelmente bem”. E assenta-me apenas o advérbio de modo. Isto porque degustei pratos que cozinho e cujo sabor era espectacularmente melhor. Ora bem. Acresce que não fui caso único. Um dos elementos do grupo chegou ao cúmulo de afirmar - peremptoriamente, diga-se - que já amesendou em muito lugar e jamais com tal gosto. Por outro lado,  não acredito na versão, “é do fogão a lenha”....hum....soa-me a desculpa de fábula. Um fogão a lenha pode ajudar, mas devíamos ter dado os parabéns à cozinheira. Merece.

E depois disto? Bom....depois disto, só mesmo os gelados Portugal que saboreámos instaladas na esplanada do Café S. Gonçalo e sob as vistas disfarçadas de Teixeira de Pascoaes, que bem o reparámos; discrição de bronze, o hábito sentava-o na mesa do fundo . E dali nos espreitava. Quereria um cone de doce de ovos, ou seria antes um praliné com figo. Vá-se lá saber, escritores e poetas são mentes insondáveis.

Museu Amadeo Souza-Cardoso

Do Museu de Amarante, e para além de Amadeo e mais pintores, maravilha-nos o edifício, antigo convento dominicano. Em dias penumbrosos, ressoam passos leves nos claros corredores dos claustros e sente-se na largura dos degraus, a rodear os passos, o roço suave do burel das capas e o linho espesso da túnica  beijando-os de raspão. Nos dois claustros que cercam uma fonte ou apenas a largura de quadrado livre, estão os monges em recreio, contentes do ar e do sol, pássaros a beber-lhes quase à mão. E o silêncio que se distribui pelas arcadas, pensamentos que se não ouvem e por vezes, tantas vezes, são silício trazido do mundo. Que a clausura não é total e nem lhes inibe a veia caritativa e social.

   Pena que não possamos fotografar, trazer uma pobre réplica do que vimos e gostámos,  acto que nos é permitido em tanto lado, mas raro acontece em museus portugueses. Um museu de província sem a profusão de obras em grandes dimensões mas, fora de dúvida, espaço condigno de nomes como António Carneiro, António Cândido e, sobretudo, Amadeo Souza-Cardoso a quem é dedicado. Parabéns, Amarante!

Amadeo na sua modernidade pictórica, estuando juventude e audácia em cada traço, cor e poro. O Amadeo pintor moderno, desafiador e imortal, lábio cheio, laivos de supremacia ao fundo do olhar que não chega a ser insolente. Na pose nonchalant ou aprumada do corpo reluz, triste ironia,  a força de ser moço que se conhece e reconhece; e ressalta-lhe da figura a aura de eternidade imbatível, própria de jovem formoso e sadio, que tem de seu e faz o que gosta. Custa crer que a pneumónica o levou num ápice.  E contudo prefiro-o no Centro de Arte Moderna da Gulbenkian acompanhado pelo Pessoa pitosga que emerge das quadrículas do chão feito Pierrot em vermelho, negro e amarelos. E o poeta sentado e  circunspecto, casaco preto, camisa branca e laço escuro em fundo que avermelha, um escriba tímido todo em cerimónias (está de chapéu e tudo), quase a fazer boquinhas de nervo, certo jeito de “não quero incomodar”. E está ali, ensimesmado e quase terno. Só o génio de Almada podia pintá-lo assim. Que boa companhia para Amadeo.

Mas o museu de Amarante dá-nos mais autores que, na arte do retrato a carvão, pastel ou óleo - e até em escultura - não desmerecem. E neles aprendemos que certas senhoras do Norte eram formosas excessivas, lindas de morrer; pronto, estão também uns senhores que não serão maus de todo. Daquela gente vária, cujas obras por ali se dispõem a uso de sentidos e mente, há a que pertence ou nasceu em Amarante. Lugar tão a gosto é acicate; e beleza olhos adentro é forçoso que dê frutos de apetite.