Dia da Poesia (com atraso)

 

Cada um tem a vida que tem e é nela que acontece. Quando li o post do blogue Mariana  versando sobre o Dia da Poesia – de que nem me lembrei, tantos são os dias de tudo –, pensei no modo como a autora avulta e alinda os quase nada quotidianos. E isto, só por si, é arte. Mas, se fora o meu dia…

- A segunda-feira começa-me ainda a noite não guardou os seus pertences e, por vezes, dorme profunda e desassombradamente esparramada sobre o mundo. À segunda tenho um pequeno  almoço agradável em espera, uma revista de que leio um artigo ou outro, e um silêncio cativante - sem barulho de trânsito ou conversa, sem chamado de cão ou gato, sem o ruído de portas que abrem e fecham. É nesta extensão pacífica que se revela a essência dos objectos e ocorre a distensão da matéria, agora liberta de aperreios: não a molestam olhos e uso humanos e cessam maus tratos de pressa e humores.

Se a manhã começa cedo demais, o portátil alinha-me com o mundo. Passeio sorrateira por blogues adormecidos, às vezes com um comentário pronto a colar, outras apenas curiosa. Nunca consegui escrever um texto, mas já tenho começado alguns ou terminado. É um mundo dentro do mundo. Em diferido.

Nas manhãs de segunda não acontece nada de especial, ninguém escreve, não me enviam convites, conselhos, ou sequer recados e novidades caseiras. Mas também não tenho novas de catástrofes (não leio o Correio da Manhã, não ligo a TV ou o rádio). Ainda assim, a natação inscreve nelas algo raro: o gosto, o apetite e a liberdade de esbracejar e espernear imersa em água quente. Abençoadas manhãs.

Mas nesta manhã especial a poesia chegou ao almoço e sentou-se à minha mesa, comeu da minha refeição e foi embora contente. O meu poeta não verseja, existe-me “está(s) de pé na orla dos meus versos”. Lindo como ele só e seus indomáveis caracóis morenos desmanchados a tesoura, sua barba cerrada de pensador, seus inesperados olhos azuis.